LA BIBLIOTECA

Fui al ras de los bordes de una copa que sangre en las comisuras desbordaba cual corte fino en el centro de una rama  era un fuego que carcomía el alma rota  Diez espadas clavando su laringe  manantial de entrañas en mi lengua curva cualquier naipe le diría que era suya  la lluvia escarlata que mis manos viste  El lienzo encharcado me conmueve  ¿qué tirada ayudaría a hacerla buena  para levantarse aún ya sin cabeza  con sus cartas barajadas por la muerte? La madera a favor de

Pobre criatura ultrajada, tus murallas lloran, tu suelo, pisoteado por herejes de turbantes, sangra. Hagia Sophia tiembla y ora por el auxilio de Dios. El fénix púrpura llora lágrimas de fuego al verse privado de su nido y San Romano se encuentra derrotado en la puerta. "Aún no sanas tus heridas de ser apartada de tu hogar y de la pérdida de tu glorioso padre, pero no llores, bella Constantinopla, él volverá y saldrá del mármol endurecido y Dios lo elevará portando el águila

Nunca me desmayé cuando estaba vivo. No sabía lo de caer al abismo. Perder la conciencia. Quedarse dormido, pero de alguna forma, más rápido, más profundo, más violento. La primera vez que me desmayé fue cuando me vi en esa caja. La estatua con la piel de plástico, las pestañas pegadas, los moretones relamidos de maquillaje y la camisa azul, era yo. Mi mamá no se dio cuenta del hoyito de la camisa; como estaba cerca del botón, se podía disimular. Hasta muerto se lo escondí.