Se mecía el papel en sus manos; mi letra afilada, obsesiva. Sus ojos. Las oraciones. ¿En qué iba? Escribo mayúsculas estrafalarias por las noches; anáforas y medio versos, medio pienso en los sonetos, en las manos encimadas, en la piel con piel. Sus ojos. Las oraciones. Pero me siento tonta en la cursilería; entre miel y poesía, por eso mencioné truenos y gotas, esas que se arrinconan en tus ojos. En las oraciones. Frida Solano Sexto semestre en Literatura y Creación Literari

No es el ruido de risas limitadas, ni que la elocuencia de sus voces resuena entre silencios repetidos; no es la voz que conoces ni el color de los cantos al oído en busca de algún recuerdo perdido. Es el grito de razones privadas Perdones no pedidos, lealtades desatadas. Y lo miras entre las llamas, fuego denso que te deslumbra, lo miras sin buscar la luz, ni un juego de sombras en la nada. Y quieta en la penumbra, donde tu sombra baila anaranjada, tu voluntad alumbra los pe

Un hormigueo nace bajo mi ombligo, siento la onda expansiva alcanzar los miembros. Quiero morder, rasgar, tragar, sentir el peso...