Olor a pino y galletas recién hechas; canciones pegajosas que sólo suenan una vez al año; películas con tramas simples y finales felices;...

Eres como un pequeño diablo que muerde mis orejas, me pica los ojos, me golpea el estómago y agita mi cabeza. Ya me cansé de tus gritos...

Nunca me desmayé cuando estaba vivo. No sabía lo de caer al abismo. Perder la conciencia. Quedarse dormido, pero de alguna forma, más rápido, más profundo, más violento. La primera vez que me desmayé fue cuando me vi en esa caja. La estatua con la piel de plástico, las pestañas pegadas, los moretones relamidos de maquillaje y la camisa azul, era yo. Mi mamá no se dio cuenta del hoyito de la camisa; como estaba cerca del botón, se podía disimular. Hasta muerto se lo escondí.