Tirada
- Maria Fernanda CaSot
- 13 dic 2023
- 1 Min. de lectura
Actualizado: hace 2 días
Fui al ras de los bordes de una copa
que sangre en las comisuras desbordaba
cual corte fino en el centro de una rama
era un fuego que carcomía el alma rota
Diez espadas clavando su laringe
manantial de entrañas en mi lengua curva
cualquier naipe le diría que era suya
la lluvia escarlata que mis manos viste
El lienzo encharcado me conmueve
¿qué tirada ayudaría a hacerla buena
para levantarse aún ya sin cabeza
con sus cartas barajadas por la muerte?
La madera a favor de sus quejidos
elixires de mis pasiones embebidas
el diablo y su instinto a quince millas
en cama las piernas fueron ríos
Báñenme en su aroma turbio y tinto
cual condesa y ya no hombre
y después plantar los oros ¿dónde?
(no hubo oros para ella
solo ojos)
en sequía sus venas y el cielo mío
Poema
María Fernanda CaSot, Alumna de Licenciatura en Literatura y Creación Literaria
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