Se mecía el papel en sus manos; mi letra afilada, obsesiva. Sus ojos. Las oraciones. ¿En qué iba? Escribo mayúsculas estrafalarias por las noches; anáforas y medio versos, medio pienso en los sonetos, en las manos encimadas, en la piel con piel. Sus ojos. Las oraciones. Pero me siento tonta en la cursilería; entre miel y poesía, por eso mencioné truenos y gotas, esas que se arrinconan en tus ojos. En las oraciones. Frida Solano Sexto semestre en Literatura y Creación Literaria

Nunca me desmayé cuando estaba vivo. No sabía lo de caer al abismo. Perder la conciencia. Quedarse dormido, pero de alguna forma, más rápido, más profundo, más violento. La primera vez que me desmayé fue cuando me vi en esa caja. La estatua con la piel de plástico, las pestañas pegadas, los moretones relamidos de maquillaje y la camisa azul, era yo. Mi mamá no se dio cuenta del hoyito de la camisa; como estaba cerca del botón, se podía disimular. Hasta muerto se lo escondí. Vi el retrato al...

Así mido mis días. Las horas están esperando. Retumban las turbinas de las avionetas. Cuatro son los cuartos en esta casa, los años que...