LA BIBLIOTECA

Invierno Fino I Ni una gota escurre bajo el sol negro  durante el día Un viejo prado reposa bajo el reproche de la tarde Tejido verano cultivos maduros terreno cercano la cabaña del guardián Ni paja ni hierba ni heno solo rostro centeno entre maíz y viento muerto y cuervos  y semillas nace lavanda del perfume básico del pino vestida de brisa en invierno fino II La nieve se dobla sábados de pena El fuego hecho hombre escribe páginas heladas Recuerda su historia haciendo eco en

Fui al ras de los bordes de una copa que sangre en las comisuras desbordaba cual corte fino en el centro de una rama  era un fuego que carcomía el alma rota  Diez espadas clavando su laringe  manantial de entrañas en mi lengua curva cualquier naipe le diría que era suya  la lluvia escarlata que mis manos viste  El lienzo encharcado me conmueve  ¿qué tirada ayudaría a hacerla buena  para levantarse aún ya sin cabeza  con sus cartas barajadas por la muerte? La madera a favor de

Pobre criatura ultrajada, tus murallas lloran, tu suelo, pisoteado por herejes de turbantes, sangra. Hagia Sophia tiembla y ora por el auxilio de Dios. El fénix púrpura llora lágrimas de fuego al verse privado de su nido y San Romano se encuentra derrotado en la puerta. "Aún no sanas tus heridas de ser apartada de tu hogar y de la pérdida de tu glorioso padre, pero no llores, bella Constantinopla, él volverá y saldrá del mármol endurecido y Dios lo elevará portando el águila