LA BIBLIOTECA

Fui al ras de los bordes de una copa que sangre en las comisuras desbordaba cual corte fino en el centro de una rama era un fuego que carcomía el alma rota Diez espadas clavando su laringe manantial de entrañas en mi lengua curva cualquier naipe le diría que era suya la lluvia escarlata que mis manos viste El lienzo encharcado me conmueve ¿qué tirada ayudaría a hacerla buena para levantarse aún ya sin cabeza con sus cartas barajadas por la muerte? La madera a favor de

Pobre criatura ultrajada, tus murallas lloran, tu suelo, pisoteado por herejes de turbantes, sangra. Hagia Sophia tiembla y ora por el auxilio de Dios. El fénix púrpura llora lágrimas de fuego al verse privado de su nido y San Romano se encuentra derrotado en la puerta. "Aún no sanas tus heridas de ser apartada de tu hogar y de la pérdida de tu glorioso padre, pero no llores, bella Constantinopla, él volverá y saldrá del mármol endurecido y Dios lo elevará portando el águila

Torrente de recuerdos que no puedo atrapar, retrato de la infancia colgado en la pared, cuarto vacío después de la cuna, ruidos...