Fui al ras de los bordes de una copa que sangre en las comisuras desbordaba cual corte fino en el centro de una rama  era un fuego que carcomía el alma rota  Diez espadas clavando su laringe  manantial de entrañas en mi lengua curva cualquier naipe le diría que era suya  la lluvia escarlata que mis manos viste  El lienzo encharcado me conmueve  ¿qué tirada ayudaría a hacerla buena  para levantarse aún ya sin cabeza  con sus cartas barajadas por la muerte? La madera a favor de